tag:blogger.com,1999:blog-44558067605948535582024-02-19T12:58:59.214+01:00Diario del desencanto y la misantropíaEl desencantohttp://www.blogger.com/profile/00082283437883531839noreply@blogger.comBlogger22125tag:blogger.com,1999:blog-4455806760594853558.post-64035400859905515242016-12-15T13:14:00.001+01:002016-12-15T13:14:03.390+01:00Melancolía de desaparecer<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNbc2uH6c9Xaw-scTdE_rbFdguYO58j49YVSlLF08Pjh1OEeqO2p8-HpklvUXNQfTsvH4QAOGiEAUBUMMc5D_qnWo4K_wkFMwGREoPntBpt9Sg1vYsVw7O8ZFLEQZNE9snlW6f8DrGZoT1/s1600/agust%25C3%25ADn+de+foxa.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNbc2uH6c9Xaw-scTdE_rbFdguYO58j49YVSlLF08Pjh1OEeqO2p8-HpklvUXNQfTsvH4QAOGiEAUBUMMc5D_qnWo4K_wkFMwGREoPntBpt9Sg1vYsVw7O8ZFLEQZNE9snlW6f8DrGZoT1/s320/agust%25C3%25ADn+de+foxa.jpg" width="244" /></a></div>
<br />
<span style="background-color: white; color: #191919; font-family: inherit; font-size: 13.2px;"><br /></span>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: inherit; font-size: 13.2px;">MELANCOLÍA DE DESAPARECER</span></div>
<span style="background-color: white;"><div style="text-align: center;">
<span style="color: #191919; font-size: 13.2px;"><br /></span></div>
</span><span style="font-family: inherit;"><span style="background-color: white; color: #191919;"><div style="text-align: center;">
Y pensar que después de que yo me muera,</div>
</span><span style="background-color: white; color: #191919;"><div style="text-align: center;">
aún surgirán mañanas luminosas,</div>
</span><span style="background-color: white; color: #191919;"><div style="text-align: center;">
que bajo un cielo azul, la primavera,</div>
</span><span style="background-color: white; color: #191919;"><div style="text-align: center;">
indiferente a mi mansión postrera,</div>
</span><span style="background-color: white; color: #191919;"><div style="text-align: center;">
encarnará en la seda de las rosas.</div>
</span><span style="background-color: white;"><div style="text-align: center;">
<span style="color: #191919;"><br /></span></div>
</span><span style="background-color: white; color: #191919;"><div style="text-align: center;">
Y pensar que, desnuda, azul, lasciva,</div>
</span><span style="background-color: white; color: #191919;"><div style="text-align: center;">
sobre mis huesos danzará la vida,</div>
</span><span style="background-color: white; color: #191919;"><div style="text-align: center;">
y que habrá nuevos cielos de escarlata,</div>
</span><span style="background-color: white; color: #191919;"><div style="text-align: center;">
bañados por la luz del sol poniente</div>
</span><span style="background-color: white; color: #191919;"><div style="text-align: center;">
y noches llenas de esa luz de plata,</div>
</span><span style="background-color: white; color: #191919;"><div style="text-align: center;">
que inundaban mi vieja serenata,</div>
</span><span style="background-color: white; color: #191919;"><div style="text-align: center;">
cuando aún cantaba Dios, bajo mi frente.</div>
</span><span style="background-color: white;"><div style="text-align: center;">
<span style="color: #191919;"><br /></span></div>
</span><span style="background-color: white; color: #191919;"><div style="text-align: center;">
Y pensar que no puedo en mi egoísmo</div>
</span><span style="background-color: white; color: #191919;"><div style="text-align: center;">
llevarme al sol ni al cielo en mi mortaja,</div>
</span><span style="background-color: white; color: #191919;"><div style="text-align: center;">
que he de marchar yo solo hacia el abismo</div>
</span><span style="background-color: white; color: #191919;"><div style="text-align: center;">
y que la luna brillará lo mismo</div>
</span><span style="background-color: white; color: #191919;"><div style="text-align: center;">
y ya no la veré desde mi caja.</div>
</span></span><span style="background-color: white;"><div style="text-align: center;">
<span style="color: #191919; font-size: 13.2px;"><br /></span></div>
</span><span style="background-color: white; color: #191919; font-family: "Trebuchet MS", Trebuchet, Verdana, sans-serif; font-size: 13.2px;"><div style="text-align: center;">
<span style="font-family: inherit; font-size: 13.2px;">Agustín de Foxa</span></div>
</span>El desencantohttp://www.blogger.com/profile/00082283437883531839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4455806760594853558.post-17429536784400254822016-11-14T19:50:00.001+01:002016-11-14T19:50:27.856+01:00Autistas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqZiW1h-uKmVkWNXvP_tkQsgwbAK1nlDYqT4xhdV285moS7kbK86XfYjvP5KJJ86G0E_8-UZAb30x81UUrm3yTUpVjwOfstCU9eVyE7-Q3E4S-PeLgJznJHjAeYcaaIGnJZ74v4-u6bLp6/s1600/m%25C3%25B3viles.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="175" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqZiW1h-uKmVkWNXvP_tkQsgwbAK1nlDYqT4xhdV285moS7kbK86XfYjvP5KJJ86G0E_8-UZAb30x81UUrm3yTUpVjwOfstCU9eVyE7-Q3E4S-PeLgJznJHjAeYcaaIGnJZ74v4-u6bLp6/s400/m%25C3%25B3viles.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Llaman, y no es cierto, la generación
mejor preparada de la historia de este país a esos miles de licenciados universitarios
que están en paro, o que han tenido que emigrar para buscarse las habichuelas.
Los que vienen detrás, criaturas que ahora naufragan en la adolescencia, constituyen
la generación más autista de la historia: su ocio discurre pegado a la pantalla
de un teléfono móvil, o un ordenador, visionando telebasura enlatada o
alucinando con esa memez que son los youtubers. No hay diálogo con el entorno y
de tanto en tanto emiten sonidos guturales que pretenden ser una carcajada o una muestra de espanto. Por fortuna, y pese
a ese autismo, no necesitan un colegio especial, ya que los normales se adaptan
perfectamente a su rico mundo interior. Menos mal, así el dispendio de los
padres no es elevado. Tienen, como el móvil, tarifa plana.<o:p></o:p></div>
El desencantohttp://www.blogger.com/profile/00082283437883531839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4455806760594853558.post-12162549603795010412016-11-08T19:22:00.001+01:002016-11-08T19:22:17.555+01:00En silencio<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIlmvPfYeUt9M28A4C5XmB4dY6R8deKp782D7Z-P39prNF7buYhvDGYAcwM5Z49uvHI_68qwxztzZctiicpqrJjc8hUo0rH9ouI-j3Bsc768pYqTStgEX4kl9ISVp0x7S06FqjzNPFPgzc/s1600/silencio.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="230" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIlmvPfYeUt9M28A4C5XmB4dY6R8deKp782D7Z-P39prNF7buYhvDGYAcwM5Z49uvHI_68qwxztzZctiicpqrJjc8hUo0rH9ouI-j3Bsc768pYqTStgEX4kl9ISVp0x7S06FqjzNPFPgzc/s320/silencio.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
La vi entrar en el restaurante y
pensé que era ella: su mismo cuerpo, igual cara, idéntica esbeltez. Pero tras
observarla detenidamente durante más de una hora y a corta distancia, tuve que
desechar la idea. No era ella, pero por el parecido físico y la edad, más de
cuarenta, o frisando en unos cincuenta increíblemente llevados, me consolé
pensando que podría ser su gemela. En cualquier caso, me enamoré de ella como
lo hice de su hermana hace ya años, en silencio, que es la mejor forma de
enamorarse: con discreción y sin la posibilidad de la decepción del desamor.
Aunque verla abandonar el local me provocó una punzante melancolía que tuve que
diluir en mi copa, pero eso ya es un clásico, nada irreparable.<o:p></o:p></div>
El desencantohttp://www.blogger.com/profile/00082283437883531839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4455806760594853558.post-65032505376972593402016-11-04T12:08:00.001+01:002016-11-04T12:08:51.141+01:00Muerte estúpida<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdLR0mBaANL5VH5UdE4jRSTh3gyaNwP8XyJsBESg8M0tlxiy9BFPm_jfIPEquIVFM3WISOkjlCS6yILxUc-TiRgKbgHXkplMS4sRrpOTlWu4dwYls-sSskNbZWNuWozommBUvAhIIPL-6u/s1600/botell%25C3%25B3n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdLR0mBaANL5VH5UdE4jRSTh3gyaNwP8XyJsBESg8M0tlxiy9BFPm_jfIPEquIVFM3WISOkjlCS6yILxUc-TiRgKbgHXkplMS4sRrpOTlWu4dwYls-sSskNbZWNuWozommBUvAhIIPL-6u/s320/botell%25C3%25B3n.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Ante la muerte de una niña de 12
años por hacer botellón, surgen preguntas punzantes, hirientes: ¿qué hacían sus
padres en el momento en que su hija se intoxicaba mortalmente? ¿cómo son sus
padres? ¿fueron engañados por su hija y creían que hacía otra cosa? ¿qué
sociedad es aquella que hace que niños de esa edad sientan más interés por
beber alcohol que por leer un libro de <i>Los
cinco,</i> o que sus padres, al menos, no les inciten a esa lectura? Morir joven
siempre es estúpido, especialmente si es
por un accidente evitable, pero esto es un asesinato que no tendrá condena.
Otro crimen impune.<o:p></o:p></div>
El desencantohttp://www.blogger.com/profile/00082283437883531839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4455806760594853558.post-68971622013680140282016-10-26T17:28:00.000+02:002016-10-26T17:28:06.812+02:00Reválida<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXYraRqBcrkK-EVGZKQ-3GHUMWQ3ZWky2bJB_eOsNvCtmIFz5DAHsW6iDoqb0wWaP3AP3LRss5fFn5kWHf_rELqWk5xtMyHL8b1RQTP397lYfslB2wJkSASPJVkgqauHX21X55ZewV-w-B/s1600/estudiantes03.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="215" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXYraRqBcrkK-EVGZKQ-3GHUMWQ3ZWky2bJB_eOsNvCtmIFz5DAHsW6iDoqb0wWaP3AP3LRss5fFn5kWHf_rELqWk5xtMyHL8b1RQTP397lYfslB2wJkSASPJVkgqauHX21X55ZewV-w-B/s400/estudiantes03.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Hoy los estudiantes se
manifiestan, básicamente, para ser aprobados por la cara, y lo más normal es
que consigan su propósito, dado el poco espíritu del gobierno en funciones para mantener lo previamente aprobado, gobierno que
será el mismo gobierno para una buena temporada si el sábado no hay un
cataclismo. Es normal: liquidada la cultura del esfuerzo y sacrificio heredada
de nuestros padres, para nuestros hijos impera la cultura del regalo. Es el
Estado, gigantesco y generoso, el que todo lo regala. Se aprueba porque sí y no
se suspende para no hacer caer a nadie en la exclusión social. Repetir curso es
un estigma, todos adelante, el que venga detrás que arree, máxima irrefutable y
nacional que rige la vida política y que la juventud adora. Más adelante ya
vendrá la vida con su auténtica reválida, pero ahora somos jóvenes. Demasiado.<o:p></o:p></div>
El desencantohttp://www.blogger.com/profile/00082283437883531839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4455806760594853558.post-85231757364883448642016-10-24T11:08:00.002+02:002016-10-24T11:08:43.892+02:00Brisa de otoño<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLNrX2_RLUOd7sSDhqwjlOX01exM2vmzyq-0-4X0nZg3_LiWIXak9Wuti37ySbSI1nLXEMT9QL2mOsp4pU7NsNAb0tw9CP2Muh2mT_eh0q1dKazDTtnskLy0gJRkwt_t8xa8ShQmcfwHhyphenhyphen/s1600/hombre-frente-al-mar-atardecer.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLNrX2_RLUOd7sSDhqwjlOX01exM2vmzyq-0-4X0nZg3_LiWIXak9Wuti37ySbSI1nLXEMT9QL2mOsp4pU7NsNAb0tw9CP2Muh2mT_eh0q1dKazDTtnskLy0gJRkwt_t8xa8ShQmcfwHhyphenhyphen/s1600/hombre-frente-al-mar-atardecer.jpg" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Cada vez que camino por el paseo
frente a la playa tengo la misma sensación, la de un tiempo que se ha ido,
evaporado, y del que ya solo quedan pequeños restos que danzan en la brisa.
Cierto es que un atardecer otoñal no invita precisamente a pensar que todo está
por delante, pero la memoria es implacable, aliada de la melancolía, y un adolescente en bicicleta que
casi te atropella te recuerda que no hace tanto eras tú el que ocupaba su lugar
sobre las dos ruedas en ese mismo entorno. En realidad ,hace mucho de eso, más
de tres décadas, pero esa misma memoria, tan eficaz, te dice que fue ayer. Todo
ha pasado como un suspiro y eso mismo, un suspiro, es lo que profieres mientras
aceleras el paso y te alejas de allí.<o:p></o:p></div>
El desencantohttp://www.blogger.com/profile/00082283437883531839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4455806760594853558.post-69529063886227900082016-10-19T19:31:00.001+02:002016-10-19T19:31:33.721+02:00La vejez<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKefTcPtY2Fgby7y3iHSo3lIT93EmyvLvDKVf6dl2_axXfA92yXj6zbAct7c2SL9SdFf7DzO6C-JbHZVsf7XqE39ewlMphklrVzz3Xwaaww4luW89Qp5qPz4Uimc-BHY39jgSlo0R2tXfT/s1600/Vejez.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="160" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKefTcPtY2Fgby7y3iHSo3lIT93EmyvLvDKVf6dl2_axXfA92yXj6zbAct7c2SL9SdFf7DzO6C-JbHZVsf7XqE39ewlMphklrVzz3Xwaaww4luW89Qp5qPz4Uimc-BHY39jgSlo0R2tXfT/s320/Vejez.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Era algo de lo más lógico y
normal que en el sistema corrupto que disfrutamos un día se acabase el dinero
para las pensiones. Bueno, en realidad dicen que se va a acabar un fondo de
reserva que había y que han ido dilapidando poco a poco. Pero el trilero siempre
tiene soluciones con sus cubiletes, así que ante el temor generalizado nos dice que ya se irán
pagando las pensiones como sea, que siempre será vía impuestos. Pero eso tiene
un límite, porque si dejas a la gente sin dinero antes de cobrar la nómina la
demanda se contrae y todo se va al garete, y todos, tanto los activos como los
jubilados, caminarán juntos por la senda de la indigencia.<o:p></o:p></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Por eso lo mejor sería ir
enderezando el rumbo, y como aquí la gente no va a tener hijos porque no se
subvenciona directamente, habrá que ir pensando en establecer otro sistema
alternativo a este que ha quebrado, si no se quiere trabajar hasta los ochenta
años. Será difícil, ya que un sistema público de reparto es un
arma importante en manos de los gobernantes, pero el primero que tenga que
recortar pensiones ya reconocidas será corrido a gorrazos. No por los viejos,
que no tendrán fuerzas, sino por los hijos, que deberán mantener a los padres
sin saber si podrán mantenerse antes a ellos mismos. Otra opción es no llegar a
viejo, que para lo que hay que ver no es algo desdeñable. Veremos, pero
tengamos presente que estamos en manos del perro del hortelano. Complicado.<o:p></o:p></div>
El desencantohttp://www.blogger.com/profile/00082283437883531839noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4455806760594853558.post-24972293815902674482016-10-17T18:20:00.003+02:002016-10-17T18:20:43.175+02:00Calle misantropía<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_ZLehKnw2vDowU_dRKMbIkcOxzS0sAIOm38xBeXjAdX927o5E8zlVCx5AjXTpx_zDPZk8E_nzX3B7bCLTOqtGBGuJ8ckHT3eNhDu4fp8sAgF6Uci1IE5iVytHI9vMYWAaN7bbY2l2OIPc/s1600/carril-bici-07-1024x768.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_ZLehKnw2vDowU_dRKMbIkcOxzS0sAIOm38xBeXjAdX927o5E8zlVCx5AjXTpx_zDPZk8E_nzX3B7bCLTOqtGBGuJ8ckHT3eNhDu4fp8sAgF6Uci1IE5iVytHI9vMYWAaN7bbY2l2OIPc/s320/carril-bici-07-1024x768.jpg" width="320" /></a></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="background: white; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10.5pt; line-height: 107%;">En
su<i> Calle Melancolía</i>, Joaquín Sabina decía que…<i>el barrio donde habito no es
ninguna pradera, desolado paisaje de antenas y de cables.<span class="apple-converted-space"> </span></i></span><span class="apple-converted-space">Cada vez que transito por mi ciudad me acuerdo de
esa canción, y no por los cales y antenas, que los hay pero no molestan, sino
por los carriles bici, los siempre simpáticos ciclistas y esos tipos que llaman
<i>runners</i>, todos juntos corriendo,
empujando y molestando en general. Y como su terrible invasión es cada vez
mayor, uno pasa de la melancolía a la depresión sin solución de continuidad, y
de ahí al asco más grande que siempre desemboca en la misantropía. Desde aquí
reivindico, somos una minoría silenciosa, un carril misántropos. Qué menos.</span><o:p></o:p></div>
El desencantohttp://www.blogger.com/profile/00082283437883531839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4455806760594853558.post-79226937848291251712016-10-13T18:38:00.004+02:002016-10-19T19:32:28.332+02:00La transformación<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEho7aRyhfuawL-pl0XmE31NiWUI7CD08fkfQoitbX8YW9qH17koWZvcLcL_0i5L4284kzg1TZWwUdIeW454ZEBDV-WR1YnKhnJzkMDQWH7eArXyXIB_j4km2KpDzMqJOUGvalSEiZnWC7EW/s1600/Metamorfosis.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="207" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEho7aRyhfuawL-pl0XmE31NiWUI7CD08fkfQoitbX8YW9qH17koWZvcLcL_0i5L4284kzg1TZWwUdIeW454ZEBDV-WR1YnKhnJzkMDQWH7eArXyXIB_j4km2KpDzMqJOUGvalSEiZnWC7EW/s400/Metamorfosis.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
El restaurante podría, y debería,
haber sido otra cosa: un buen entorno, la playa cerca, facilidades para aparcar…Pero
el dueño se había emperrado en convertir aquello en un sitio infecto al que
ya solo acudían las cucarachas, unos insectos hermosos, lustrosos, unos bichos
que se movían con plena soltura entre las mesas y las sillas, la barra y la
cocina. Poco a poco, los escasos humanos que por allí se acercaban acabaron
huyendo despavoridos en busca de una competencia más higiénica. Un buen día, un
lugareño y antiguo cliente puedo apreciar que de buena mañana salían del interior del restaurante
unos hombres hermosos, lustrosos, por lo que solo pudo aventurar una conclusión que intuía irrefutable:
como en aquella obra maestra de Kafka, pero a la inversa, los insectos mutaron
en humanos, en unos improvisados Gregorios Samsa. Toda una metamorfosis. ¿O
mejor transformación? <o:p></o:p></div>
El desencantohttp://www.blogger.com/profile/00082283437883531839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4455806760594853558.post-15047437003400874612016-10-08T09:00:00.000+02:002016-10-08T09:00:39.316+02:00El infierno, o algo parecido<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPUDNE525zDCcwT363V97Phkm15F6-Ee7IRhQC9KEUlLrH3i_IcpoK4p63AWoH8RCocQq5luTWNTmts954aozi402C1pn-EFZqw1EaTiSTiqSAB_z2bwNu4WUUc1FviY_SIgRcS1S-rKZI/s1600/Gim.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="212" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPUDNE525zDCcwT363V97Phkm15F6-Ee7IRhQC9KEUlLrH3i_IcpoK4p63AWoH8RCocQq5luTWNTmts954aozi402C1pn-EFZqw1EaTiSTiqSAB_z2bwNu4WUUc1FviY_SIgRcS1S-rKZI/s320/Gim.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Confesaré que una vez entré en un
gimnasio, aunque en realidad no pasé de la recepción, lo que si bien no me
exime de culpa en mi lamentable proceder si al menos atenúa un poco el castigo
que merezco. Andaba con algo de sobrepeso y creí que era mejor un gimnasio que
ponerse a practicar un deporte de equipo para el que tampoco tenía compañeros,
así que me dispuse a entrar en uno de esos templos de la estulticia a los que
casi todo el mundo se apunta-matrícula gratis-pero casi nadie va. Fue imposible: ya en la
recepción el olor a humanidad sudada era insoportable, mientras por allí
merodeaban tipos cebados como pavos en Navidad y con muchos tatuajes que
hablaban como solo los quinquis saben hacer. La recepcionista, una choni con
pinta de adicta a Tele5, me preguntó qué quería. Adelgazar, le dije, pero veo
que aquí todos están a punto de reventar. Salí con paso veloz buscando el
reparador aire putrefacto de la contaminación automovilística.<o:p></o:p></div>
El desencantohttp://www.blogger.com/profile/00082283437883531839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4455806760594853558.post-91545303762562833192016-10-06T19:32:00.003+02:002016-10-06T19:32:43.808+02:00La memoria, una imagen.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuSWgxdZQ9p_ZtE5N6pC5s-hxIEeX_s1g3rxRGNwBtStEnO3eVhejEo0R_ZX5wV6Q_Mo6ICXMhdm1axpFgdo6M6t1RR9jP6cwrkZJDpQ88AxvfkfBrxcw3fW96UZLaKCUKDqfqB1sSyqyL/s1600/Bragas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuSWgxdZQ9p_ZtE5N6pC5s-hxIEeX_s1g3rxRGNwBtStEnO3eVhejEo0R_ZX5wV6Q_Mo6ICXMhdm1axpFgdo6M6t1RR9jP6cwrkZJDpQ88AxvfkfBrxcw3fW96UZLaKCUKDqfqB1sSyqyL/s1600/Bragas.jpg" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Dicen que la memoria es selectiva,
especialmente cuando se van cumpliendo años; de esta forma, aunque en este caso no hay
una selección voluntaria sino impuesta por la edad, se olvida uno de lo que
hizo tres días atrás pero recuerda perfectamente y hasta el último detalle aquella
juerga con amigos hace treinta año. Así, no se olvidan fácilmente pequeñas
afrentas de mucho tiempo, todo por un quítame allá esas pajas, como se recuerda toda
la vida aquella imagen especialmente grata, impactante, como aquella mujer que sentada en el vagón de metro te mostró un pequeño
tesoro. No se olvida el día, el año, la hora, el trayecto, su rostro, y todo
concentrado en una imagen. Un tesoro. La memoria.<o:p></o:p></div>
El desencantohttp://www.blogger.com/profile/00082283437883531839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4455806760594853558.post-19105975154219893192016-10-03T13:23:00.003+02:002016-10-03T13:23:28.326+02:00Su venganza<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhR14jMZZH9Tmi6UckITKC6562alUNZJTgOPHXtvBWbMgPmD4C7k5XuZlrVHwB0coxKu-gosiDJfnpseggxUmVqZUhZVbdnelNKvhdohreu_2b3thLKJaXaOkqiobcTyXZPxKNrcgAmyQJ5/s1600/gozadera.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="196" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhR14jMZZH9Tmi6UckITKC6562alUNZJTgOPHXtvBWbMgPmD4C7k5XuZlrVHwB0coxKu-gosiDJfnpseggxUmVqZUhZVbdnelNKvhdohreu_2b3thLKJaXaOkqiobcTyXZPxKNrcgAmyQJ5/s320/gozadera.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Ahora que se acerca ese día de la
Hispanidad que nos recuerda que hubo un tiempo en que España dominó el mundo,
para mayor gloria de su aristocracia, es cuando más dolorosa resulta contemplar
la herencia que nos supuso el descubrimiento de ese espacio. Perdido todo
aquello, nos queda un legado que bien podemos definir como venganza, tal vez
por aquellos atropellos cometidos contra los indígenas. Ahí están por
nuestras calles esas bandas latinas, siempre son una banda porque van siempre en
pelotón, que circulan con la música del móvil-celular lo llaman ellos-a toda
pastilla. Pero sin duda lo peor de esa
herencia es la estética, con sus gorras de béisbol vueltas del revés y unos
pantalones caídos de manera obscena. Y esos gestos con los dedos de las manos. Para rematar, la Gozadera. Lo dicho, su
venganza. Ay, Pilar qué día el tuyo.<o:p></o:p></div>
El desencantohttp://www.blogger.com/profile/00082283437883531839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4455806760594853558.post-64232022743912342492016-09-29T10:42:00.002+02:002016-09-29T10:42:12.250+02:00Negro panorama<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdEsorS17lKSrV4wZWycqW8SWPnHl2kPy_pxyD74NnoRNhrQkZ27ieaJ_I7xVYqOZcwOAtx67PCq6HLrf4pyGzPpzi2RtgQ55N3ZUCHXHDp9vjv78fXVRopY9WbuD1ScIdDTfdg9eZi8B9/s1600/Disturbios.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="179" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdEsorS17lKSrV4wZWycqW8SWPnHl2kPy_pxyD74NnoRNhrQkZ27ieaJ_I7xVYqOZcwOAtx67PCq6HLrf4pyGzPpzi2RtgQ55N3ZUCHXHDp9vjv78fXVRopY9WbuD1ScIdDTfdg9eZi8B9/s320/Disturbios.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
No deja de ser curioso que con un
presidente negro al mando del Air Force One hayan vuelto aquellos disturbios
raciales de otros tiempos. Claro que también parece haber unanimidad en que
Obama es el peor presidente de la historia americana. Estamos ante una cuestión
de estadística pura y dura. Los negros
delinquen más que los blancos y más que otras minorías raciales que allí se
asentaron, luego es más normal que sean ellos los que más enfrentamientos
tengan con la policía. A partir de ahí, si el negro va armado o el policía, que puede ser otro negro, es
de gatillo fácil, el drama está servido. Enterrado el muerto, empiezan los
disturbios, generalmente promovidos por blancos con mala conciencia, que casi
siempre son gentes con buena posición social y económica, lo contrario que los
negros. Y así seguiremos. Al final, el sueño de King solo lo ha alcanzado
Obama.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
El desencantohttp://www.blogger.com/profile/00082283437883531839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4455806760594853558.post-9021494097420514882016-09-23T09:30:00.002+02:002016-09-23T09:30:38.566+02:00Tattoo you<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiA6sU8fA7e7KxQZib97kok9i0d57PX5LYCeJlnzg3kfd7ere5Fbv6RaSyXfpDjmHbFnCBy8LGQLCAo6rfJ0OA0YBze9NrZvQ7EscGcpAmw0WTJUXhSahPrKzwjFoa9uEnAv5Y9X9XxH9vh/s1600/Tatuaje.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiA6sU8fA7e7KxQZib97kok9i0d57PX5LYCeJlnzg3kfd7ere5Fbv6RaSyXfpDjmHbFnCBy8LGQLCAo6rfJ0OA0YBze9NrZvQ7EscGcpAmw0WTJUXhSahPrKzwjFoa9uEnAv5Y9X9XxH9vh/s320/Tatuaje.jpg" width="265" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Pese a no lucir ninguno, pues no
daba el perfil, siempre fui un amante de los tatuajes, y lo fui hasta que estas
pequeñas obras de arte fueron pasto de marujas, niñatos y necios con ganas de
figurar. Recuerdo que antaño eran tipos de mal vivir, o al menos de vida
azarosa, los que se marcaban la piel de por vida con más o menos arte:
presidiarios, legionarios, marineros, rockeros…Era fascinante, por ejemplo, ver
aquel grupo de legionarios en cuartel donde me tocó hacer la mili. Verlos en
tareas de captación de voluntarios con sus brazos y pecho tatuados. O los
marineros extranjeros cuyos barcos atracaban en el puerto. <o:p></o:p></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Un día aciago, el arte en
cuestión comenzó a popularizarse con efectos devastadores, y ya daba igual que el tatuaje cubriese la piel de una adolescente de buena figura que una maruja con obscenos
michelines, que lo luciese un imberbe de tribu urbana que un empleado de banca, o
multimillonarios futbolistas, todo valía y todo se admiraba y aplaudía, así que
el efecto dominó era inevitable. Proliferaron los estudios de tatuajes
contraviniendo las leyes más elementales de la oferta y la demanda, lo que
provocaba su cierre a los cuatro días, pero la epidemia ya era imparable. Hoy,
el tatuaje es algo vulgar, espantoso y popular. Y es casi indeleble. Por lo que
ahí queda su impúdica exhibición.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
El desencantohttp://www.blogger.com/profile/00082283437883531839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4455806760594853558.post-90054943371634829212016-09-20T08:30:00.000+02:002016-09-20T08:30:12.709+02:00La vida era esto<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkLptU4YMzWsd_RXsHjnuN_jeiI0uNaGZpxCS6QGdHSjEHO1y_H6Z-LDayeMl0WxZLshypdPHnHM4V31RozCJhrmb4gFQKDi25uCrmQw-YPCr2i31RZr4YnleY7YktZf4NNt_pQakJIw1B/s1600/Koala.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkLptU4YMzWsd_RXsHjnuN_jeiI0uNaGZpxCS6QGdHSjEHO1y_H6Z-LDayeMl0WxZLshypdPHnHM4V31RozCJhrmb4gFQKDi25uCrmQw-YPCr2i31RZr4YnleY7YktZf4NNt_pQakJIw1B/s320/Koala.jpg" width="239" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Crecer, cumplir años, tener hijos, no plantar un árbol ni
escribir un libro, perder amigos, ganar conocidos, contraer deudas, hipotecarse
para toda esta vida y otra si la hubiese, perder derechos de manera voluntaria,
suscribir seguros de vida que solo cobrarán tus deudos, comer más y beber
menos, perder pelo y peinar canas, dormir poco y soñar mucho, sestear lo justo,
medrar lo máximo, ir al médico con prevención, salir del médico con sensación
de empate, jugar a la lotería aspirando a menos, echar la vista atrás y recibir
un gancho, mirar hacia delante y encogerse de hombros, casi siempre mirar y no
ver, y ver para creer, creer en poco y mojarse menos, prisas muchas y a veces
para nada, abonarse a la indiferencia por devoción y obligación, saber que las
cuatro estaciones son una y pico, y finalmente, ser un descreído y sorprenderse, ingenuo, ante
la evidencia de que la vida era esto.<o:p></o:p></div>
El desencantohttp://www.blogger.com/profile/00082283437883531839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4455806760594853558.post-47206243995864174002016-09-17T09:30:00.000+02:002016-09-17T09:30:16.919+02:00El rubor<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCa7aLOfbc3X3BOcFEThHmNkubGz3NKMusT5hTnCKSgFekQb3M2IIFA8A0wcbeNZw0AiL2E02htNJamMpR_HZtYAYzIp2un7J0kjgav6aq_PxVRUYw5M-vMawQjelEHBlGOUW6yuH_ics1/s1600/Cara.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCa7aLOfbc3X3BOcFEThHmNkubGz3NKMusT5hTnCKSgFekQb3M2IIFA8A0wcbeNZw0AiL2E02htNJamMpR_HZtYAYzIp2un7J0kjgav6aq_PxVRUYw5M-vMawQjelEHBlGOUW6yuH_ics1/s200/Cara.png" width="200" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
El chico de la farmacia acudió
raudo a la despensa para despachar la receta que le había sido mostrada. Pero no
era fácil de encontrar, pues Cialis no era un analgésico o un antiinflamatorio
que se vendiese a porrillo, y cada empleado lo ponía, a modo de escondite, donde más le apetecía. El
cliente se impacientaba, por lo que ya no era un paciente sino todo lo
contrario. Cuando el dependiente llegó con la cajita, el hombre dijo, con la
cara enrojecida, que aquello no era para él, que era para su padre. Ante esa
excusa no solicitada, otro empleado de la farmacia que contemplaba la escena no
pudo menos que sonreír y decir al cliente que el enrojecimiento facial aparecía
después de tomar esa medicación, nunca antes.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
El desencantohttp://www.blogger.com/profile/00082283437883531839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4455806760594853558.post-27246706498838344392016-09-15T19:06:00.000+02:002016-09-15T19:06:51.499+02:00Of course<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGEr0aVuW55e41r7lv-CoVQB-kNofg9UjoGC20eT5CXG_1EAD_BVWl12DEPixWpUz5BSr7mmeFYXuMA2jVRUyWhwTgFDB4pV0JTJm4sK4ihyxhH66Waal9iq1A1Nzp5fgROnOzJyhjAwjC/s1600/londres.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="277" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGEr0aVuW55e41r7lv-CoVQB-kNofg9UjoGC20eT5CXG_1EAD_BVWl12DEPixWpUz5BSr7mmeFYXuMA2jVRUyWhwTgFDB4pV0JTJm4sK4ihyxhH66Waal9iq1A1Nzp5fgROnOzJyhjAwjC/s400/londres.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Descubro sorprendido, aturdido,
que la presidenta de Madrid quiere que la City londinense se establezca en
Madrid, así, porque ella lo vale y porque en Gran Bretaña andan apestados tras
lo del Brexit. Para ese cometido, la presidenta ha fichado a un brillante
economista con un dominio del inglés que no se ve mucho por el Madrid de los
Austrias. Hacia allí partirá el hombre, si no vive ya, con sus buenos
honorarios y tan alta misión. No sé cómo saldrá el invento, tampoco me importa
porque seguiré igual de pobre, pero debo reconocer que por una vez esta mujer
transversal ha tenido una buena idea. Olvidada felizmente la estupidez de las Olimpiadas,
mejor estas cosas, por disparatadas que sean, que no patrocinar el aquelarre
del orgullo gay, por ejemplo, para hacerse perdonar ser de derechas. O liberal.
O de centro. O socialdemócrata. Da igual, <i>of
course</i>.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
El desencantohttp://www.blogger.com/profile/00082283437883531839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4455806760594853558.post-28150646863697387032016-09-12T17:49:00.000+02:002016-09-12T17:49:10.118+02:00Reservado<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZAAlonR5W0a392an9yLhyphenhyphen30j0RmGT0ElwR87dwLZJEkW2uT2LPDNjL0tjHqmtgU-1LR4iecNdApMgCSz1uKTUzrNcKyK30SwnCk6MbLc1MKGlD8gYQ9XAw5OeukUpWeNpC9i0ETEYCrj9/s1600/Reservado.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZAAlonR5W0a392an9yLhyphenhyphen30j0RmGT0ElwR87dwLZJEkW2uT2LPDNjL0tjHqmtgU-1LR4iecNdApMgCSz1uKTUzrNcKyK30SwnCk6MbLc1MKGlD8gYQ9XAw5OeukUpWeNpC9i0ETEYCrj9/s1600/Reservado.png" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Hace tiempo que sostengo que
padecemos una inflación de derechos, especialmente sangrante en el caso de algunas
minorías ya no tan minoritarias que aprovechan el pozo sin fondo de la
discriminación positiva para campar a sus anchas.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
No discutiré el tema espinoso de
la reserva de plazas en favor de minusválidos, sea en lo público o en lo privado,
cuyos beneficiarios, en no pocas ocasiones, son los familiares de aquellos que
padecen la minusvalía. Sólo contaré una anécdota reciente. Una amiga, con trato
de favor en un aparcamiento privado pero que no tiene todavía la tarjeta que le
otorga ese pequeño privilegio, que deja su coche en una plaza de minusválido
por despiste, aunque esa noche había plazas de sobra. A la mañana siguiente
encuentra una nota manuscrita en su parabrisas que le aconseja que no vuelva a
hacerlo, pues en ese caso sus neumáticos correrían serio peligro.<o:p></o:p></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Ante la nota, y entre risas, me
dice mi amiga que hay cámaras y que se podría ver quién ha proferido una amenaza
tan clara, y con tanta chulería y mala leche. Le aconsejo que se olvide, pues creo
que para el sistema que nos rige es más grave y reprochable su ocupación de la
plaza reservada que la amenaza recibida. Huyamos, le digo tirando de su brazo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
El desencantohttp://www.blogger.com/profile/00082283437883531839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4455806760594853558.post-26686830777815941242016-09-09T11:35:00.001+02:002016-09-09T11:35:09.911+02:00El mal comer<br />
<div style="text-align: justify;">
Si ya es lamentable tener que comer fuera de casa cuando realmente no apetece sino que es una exigencia del guión, si además se hace cuando ya es un poco tarde y el menú tampoco es nada del otro mundo y el plato que más apetecía ha sido ventilado por los que llegaron antes que tú, el remate se produce cuando en el comedor, y una vez iniciado el yantar, un camarero de otras latitudes enciende la televisión y pone a todo volumen los 40 Principales, sección latina. ¿Tomará café el señor? Tomaré por culo. </div>
El desencantohttp://www.blogger.com/profile/00082283437883531839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4455806760594853558.post-3193932750053976122016-09-07T08:30:00.000+02:002016-09-07T08:30:15.615+02:00Negocios de papel<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgRSr3pI9jA7XnzDB6ItSwdoypMHE8TgdtnvZ9TThhBTAFtx8MJ3bR-GIZv5u9DgXPEtlbRWx0KBP8V2PEazACF9Trt6ZnG2DFuZ1xeWr-dqLN6g2qBLmKD3rDlRuoabFGWZO-Abdk6MxK/s1600/Cole.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="166" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgRSr3pI9jA7XnzDB6ItSwdoypMHE8TgdtnvZ9TThhBTAFtx8MJ3bR-GIZv5u9DgXPEtlbRWx0KBP8V2PEazACF9Trt6ZnG2DFuZ1xeWr-dqLN6g2qBLmKD3rDlRuoabFGWZO-Abdk6MxK/s320/Cole.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Mucho se habla de la cuesta de
enero pero también existe la de septiembre. Para los que tienen hijos en edad
escolar es un mes nefasto, principalmente por el desembolso en libros, un
negocio fantástico para unos cuantos que no desaparece de ninguna de las maneras,
ni aunque se dispare el número de incendios forestales. Hay papel de sobra y
gobiernos que amparen el saqueo. ¿Y las nuevas tecnologías? Depende, pero para
esta cuestión no existen. Dejando al margen otras consideraciones, es
curioso que escolares que llevan un ordenador portátil a clase deban seguir cargando
una montaña de libros embutida en una cartera que echan sobre sus lomos. Tanta,
delirante protección de la infancia y no hay político que finiquite el negocio
del papel, ni siquiera con la excusa de cuidar las espaldas de los escolares. ¿Y
el defensor del menor? Otro político. De libro.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
El desencantohttp://www.blogger.com/profile/00082283437883531839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4455806760594853558.post-38449091954662139622016-09-06T07:00:00.000+02:002016-09-06T07:00:26.802+02:00Otoño<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCVD0-skxI1lEr3OxL0aCET_gEckpvYYfHmNQ5Y_QqcSBdF4Em9h9NhYLK3mXg_u_8JdxpNzSJlq-VWToyLq7SrkpRNE2JOM-BbmS4lgIqf_D8yH4fdnvffSX5S9fUNrI6y1FTSIgQzWFs/s1600/Ocaso.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="227" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCVD0-skxI1lEr3OxL0aCET_gEckpvYYfHmNQ5Y_QqcSBdF4Em9h9NhYLK3mXg_u_8JdxpNzSJlq-VWToyLq7SrkpRNE2JOM-BbmS4lgIqf_D8yH4fdnvffSX5S9fUNrI6y1FTSIgQzWFs/s320/Ocaso.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Siempre tuvo el final del verano
un aire melancólico y una sensación de orfandad, pero con la primera juventud
todo ese pequeño desastre quedaba mitigado por el inicio de la cuenta atrás
para el verano siguiente. Superada una cierta edad y cuando el tiempo vuela con
saña, ya no queda ese consuelo, quizá porque se tiene la certeza de que ya bastantes
cosas no están por delante, otras ya están vistas y cada vez son más los imponderables
a valorar de cara a un próximo estío. Llega el otoño, se va imponiendo un ocaso
en el que no es fácil encontrar más acomodo que el de la nostalgia. Ley de
vida, aseguran los más conformistas. Lo será, pero ley injusta, como tantas.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
El desencantohttp://www.blogger.com/profile/00082283437883531839noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4455806760594853558.post-31603022509156941472016-09-05T12:35:00.000+02:002016-09-05T12:40:57.853+02:00Un lunes<div style="text-align: justify;">
¿Es malo levantarse con el pie izquierdo? Depende, pero es algo que siempre se afirma de manera ventajista, una vez algún pequeño desastre se ha consumado a lo largo del día, porque en realidad, ¿quién mira qué pie apoya primero al salir de la cama? La verdad es que lo del pie izquierdo es una sensación que se percibe al echar a andar: es lunes, hace bochorno, se acaban las vacaciones y todo el mundo espera lo mejor de ti. Hay está el problema. Que casi nadie asume tu talante, o a la falta de él, que tu desencanto parece impostado, por lo que todos esperan un gesto bonito, da igual que sea vacío, o falso. Además, todo el mundo odia los lunes y eso lo explica todo. Y seguimos sin gobierno, te dice el tonto de turno que te sirve el primer café del día. Explícale que eso es lo único bueno, no tener gobierno, y tendrás que explicarle muchas más cosas, demasiadas para su aspecto de lerdo y su lógica falta de comprensión. Y encima es lunes, le recuerdas mientras pagas por ese café malo más de lo que cuesta un boleto de lotería. Pero tampoco es tu día de suerte.</div>
El desencantohttp://www.blogger.com/profile/00082283437883531839noreply@blogger.com0